（林墨靠在裁剪台边，手里无意识地捻着一块真丝布料，指尖的薄茧刮过细腻的纹理，发出极轻的沙沙声。她扯了扯嘴角，像在笑，又像在自嘲。）

叶晚？叶卡捷琳娜？

啧，最早？最早老子觉得她就是个漂亮得有点过分的麻烦。

（她抬手比划了一下头顶的高度）

这么高，踩上高跟，看人都他妈用眼皮子。从巴黎那种地方来，浑身写着“贵”和“不关你事”。你知道那种超模，眼睛长在头顶，脑子里除了卡路里和下一场秀，空空如也。我当时就想，顾清这傻逼，招惹这么一尊花瓶回来干嘛？嫌日子不够热闹？

尤其她看顾清那眼神——不对劲。不是普通女人看男人的眼神，也不是艺术家看缪斯的眼神。是……像在辨认一件失传已久的古董，或者，在照一面特别清楚的镜子。太专注了，专注得让人发毛。老子当时防她跟防贼似的，怕她是一时兴起，怕她把顾清当个新奇的玩意儿，玩腻了，或者发现“真相”了，手一松，啪，摔个稀烂。顾清那会儿多脆啊，经不起这种“高级”的折腾。

（她将真丝料子对折，指甲沿着折痕狠狠刮过）

后来，打脸了。这女人，不是花瓶，是实心的水晶柱，看着透亮，硬得很。

她真留下来，不是玩票。成都这破天气，她过敏得起疹子，闷得发慌，也没听她抱怨一句。学着吃辣，学着我们的话，笨拙得要死，但认真。顾清术后最难熬那段时间，我和苏婉都有点束手无策，生理上的痛苦好说，心里那头怪兽难按。叶晚怎么做的？她他妈把那头怪兽当猫哄。

她不劝“别怕”，也不说“会好的”。她就陪着。顾清疼得睡不着，她就整夜念些叽里咕噜的俄语诗，声音低低的，像催眠曲。顾清对着镜子崩溃，她走过去，不是挡镜子，而是站在旁边，指着镜子里的顾清，用她那口怪腔怪调的中文说：“看，眉毛。很好看。这里，锁骨，出来了。这里……”她手指虚虚地点在顾清心口，“……在跳。很响。”

（林墨停下手，眼神有点放空）

她有一种近乎野蛮的坦诚。她要什么，不要什么，清清楚楚。她要顾清，不是“变成女人”的顾清，就是顾清这个人，完整的，从过去到未来，好的坏的，她都要。这他妈比什么山盟海誓都吓人。她不是来捡现成的完美艺术品，她是来当考古学家的，要把埋在废墟底下的那个人，一块砖一片瓦地亲手挖出来，清理干净，摆好。

还有她那股劲儿。看着漂漂亮亮，好像风一吹就倒。可真遇到事，硬得跟你对撞。为顾清跟人起冲突，她能把高跟鞋脱下来拎手里当武器，眼神冷得能冻死人。对自己也狠，说为了调整状态陪顾清度过恢复期，能把自己关屋里三个月，不见任何人，就钻研怎么用最自然的方式帮顾清适应新身体。她不是攀援的凌霄花，她是另一棵树，看着和你不同科不同属，但地下的根，说不定早就缠一块儿了。